Moro em mim

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Sim, eu moro em mim

Autor: Mauro Fonseca

... e se eu não morasse em mim

me sentiria solitário

sem meus olhos, meu fígado atacado,

sem minhas mãos, meus rins gastos,

sem esse meu calo tão doído.

Se eu não morasse em mim

estaria com certeza desabrigado

sem minhas úlceras, minhas manias,

sem meus dentes caninos, minhas unhas afiadas

e jamais viveria com o vizinho do lado.

Se eu não morasse em mim

com meus pesadelos, minhas dúvidas

e minha voz tão pouca,

não saberia como são lindas

as estrelas que brilham

no céu da minha boca.

Adaptação do texto da página 65 do livro

Entre o aborto e o parto: uma antologia

Mauro Fonseca (Organização: Mauro Morais)

Funalfa, Juiz de Fora, 2015

Livro : Entre o aborto e o parto ( Capa )
Foto: Sylvio Bazote

Afirmativa

Autor: Mauro Fonseca

Estou

Entre a foto e o fato

Entre o aborto e o parto

Texto da página 71 do livro

Entre o aborto e o parto: uma antologia

Mauro Fonseca (Organização: Mauro Morais)

Funalfa, Juiz de Fora, 2015

Livro : Entre o aborto e o parto ( Contracapa )
Foto: Sylvio Bazote

Era 13 de janeiro de 1988 quando meu pai, aos 25 anos, deu um beijo em minha mãe e partiu dizendo voltar. Disse que ia a uma reunião ou coisa do tipo. Horas mais tarde uma corda e o desejo o fizeram encontrar a morte. Ele se enforcou nas escadas da Igreja São Mateus, com um filho de cinco meses no ventre da namorada. Eis o aborto. Quatro meses depois minha mãe entrou em uma sala de cirurgia e nasci. Eis o parto.

Não houve benção do padre nem missa de sétimo dia. Ele sabia que seria assim. Deixava para trás uma viagem ao norte do Brasil na qual contraiu Doença de Chagas e um coração que, ironicamente, não parava de crescer. Deixava também o que tenho agora: dois pequenos livros e mais de 300 poemas escritos em folhas de rascunho, guardanapos, folhetos e outros espaços inusitados, depois datilografados e organizados por um amigo.

O poema “Afirmativa”, publicado em 1984, resumiria uma relação que se fez de distante silêncio, num entre lugar de dores, rompimentos e a iminência constante do caos. Sobraram o vazio dos projetos e palavras.

Nos dois livretos que lançou, com tiragem de 150 exemplares cada, em 1982 (Não sou náufrago na ilha de ninguém) e 1984 (Não há sinal de porto algum), o poeta não se consagrou um reconhecido escritor. Faltou tempo e amadurecimento. Pelos mesmos motivos não terminou nenhuma das faculdades que começou.

Poucas fotografias, nenhuma roupa, nenhum vídeo para conhecer a voz e os gestos. De tudo que é vestígio e do pouco que me contam, o que mais se aproxima de uma presença são as palavras.

Dos escritos e fotos que guardo, distantes e envelhecidas, crio o meu pai. Boêmio, era assíduo nos bares do bairro São Mateus. Conta-me minha avó materna que disse-lhe que só casaria com minha mãe quando soubesse beber socialmente e no dia seguinte ele foi para o bar vestido de terno e gravata. A admiração pela narrativa cristã e a aflição pelas tradições e alianças da igreja o fizeram, certa vez, vestir o manto de Nossa Senhora e sair pela Procissão do Enterro, chocando as beatas e famílias tradicionais. Lembrado como uma pessoa demasiadamente sensível, capaz de jogar, da janela do seu quarto, agasalhos e cobertores aos mendigos que dormiam ao relento. Sentia-se à vontade em saraus, debates e palestras, num ambiente marginal diferente do amplo apartamento de classe média, com pai funcionário público e mãe dona de casa.

Toda morte é corte profundo. Meus avós, tios, minha mãe e amigos de meu pai ainda sentem as dores do corte de sua vida. A corda, a qual em dado momento fez retirar-lhe o ar de todos os dias seguintes, não foi o bastante para calar as palavras hoje guardadas em um envelope amarelado, contendo folhas igualmente desbotadas.

Nos poemas que herdei se percebe o homem sensível, o cidadão revoltado com os dias de chumbo da ditadura, o religioso angustiado na relação de amor e ódio com a igreja católica. Nas palavras construí minha história. Revelo-me como filho porque na reunião desta herança está um laço com o qual faço uma presença que nunca existiu. Duas vidas separadas pelos fatos, unidas pelos textos, que nenhuma foto dá conta de narrar.

Mauro Gabriel Morais da Fonseca

filho

organizador